El escarmiento

Si logro aquí la aquiescencia de su boca,
la empatía del prodigio que emerge
cuando sonríe mirándome cómplice
ahora, mientras la observo recostada...
como llamándome a compás
de libidinosas muertes…
Los versos se
convierten en mis manos en
aullidos y maldiciones de animales
nocturnos y hambrientos.

Quisiera ser como pienso que soy cuando
no lo pienso demasiado.
Que fueses como siento que eres mientras
te sientas mejor bajo mi pecho.

La belleza siempre tan ambigua
excepto entre hilos de saliva.
La verdad tan austera como nunca
por los arrabales de la cordura.
Y lo que soy nunca encuentra
un lugar sereno dentro del tuyo.
La maldición de matarnos y
resucitar sin remedio, y sin saber
por qué, nunca escarmentamos,
es la única locura sensata
que conocemos para perdurar
en el anárquico milagro que
formamos: no escarmentar jamás,
mientras se expanda
el universo buscando nuestra
armónica cadencia por el cosmos,
no escarmentaremos.

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