Hay poemas...

Hay poemas que son jeroglíficos;
simples como un beso; con
la suavidad del semen; igual de
ásperos que el orgullo; la mayoría
aspiran con ánimo de indultado a
ser verídicos; con el ímpetu de la
savia de abril; adictivos como la
gula del poderoso; Qué os voy
a contar de los apocalípticos;
de los fanáticos; de los que le
hablan a Dios; de los que nunca
obtienen respuesta; de los
abandonados en cajones sin
ventanas; grandiosos como el mar;
perfectos como una gota.
Hay versos que forman poemas
más allá de las palabras; unos
hacen el aire entre los árboles;
otros paren el misterio en plena
oscuridad.


todos estos me los provocas menos este.
¿Qué será de lo escrito si no aspira a
consumarte, no se nutre de tu cuerpo,
y ni siquiera recuerdo —entre tu boca—
que existe?

A veces pienso

A veces pienso. Pero me resisto a creer que como consecuencia, sólo a veces existo.
En jueves como hoy, a veces lo escribo; sin considerar apenas si es necesario. Sin valorar si alguien lo está esperando; y entonces miento.
Lo único ineluctable después, es la imperiosa curiosidad de saber, qué pensarán ustedes de ello.

Otra vida

Sé que seguiré
echándote de menos
el resto de esta vida,
aunque estés aquí y ahora,
compensándome de mí.

No estaría mal tener la
opción de volver a existir;
para decir lo siento
cuando ahora se piensa, y
que además se contagiase
como un orgasmo.
Para gritar me voy
donde siempre me quedo.
Para mandar al diablo
al trabajo y al banco,
y no siempre viceversa.

Sería digna de culto una fe
que prometiera conquistar
placeres donde ahora
pecamos, y que rezar fuese
un diálogo tolerante y
cómplice;
la metamorfosis de un
monólogo sumiso y trémulo.

Poder ser donde ahora
imagino, ir donde suelo
estar esperando, coincidir
en el deseo y la soledad
en los que ahora, a veces,
nos perdemos.

Otra vida donde recuperar
el tiempo que ahora tiramos
sin compasión a la basura,
otra vida desde donde poder
mandar a ésta, a menudo,
a la mierda.