Te propongo hacerte

Te propongo, desde la misma concepción
hasta el último sentido al que pretendas seducir,
hacer lo imposible por ir acomodándote
original e inédita, como exigen los
certámenes literarios, como únicamente
hallarás la forma espontánea de la naturaleza,
tantas veces, hacia siempre, desde los exiguos
reductos amables que aún subsisten en el hombre.


Tú.


Una roca redonda sin voluntad ni luz
propia, sería sin ti la luna, y pasearíamos
algo menos inmensos al reflejo del sol
sobre un diminuto satélite blanqueado.
Ella ya no sería tú, como habría dicho Becquer.
No habría palabra de poeta a que recurrir
cuando todo fuese inmensamente mentira.


Tú, te lo mereces.


Tu ausencia rima con un firmamento triste.
Eres como aspiran a perdurar todas las cosas:
claroscura, impredecible igual que la certeza.
Antes de todo ya fluías, y después siempre te
confirmas.
Faltas cuando la cordura pasa inadvertida,
y en ésta, la de ahora, se te echa copiosamente
en falta…


Tú, poesía, te lo mereces.

Luis Cernuda (La realidad y el deseo)

Uno de los grandes poetas andaluces, perteneciente a la generación del 27. Y aunque nunca haya sido tan popular como Bécquer, Alberti, Lorca, o Machado, sin duda alguna su obra es una de las más profundas y brillantes que ha dado la poesía en español.
Republicano confeso, se pasó media vida exiliado, impartiendo clases en Francia, Gran Bretaña, Estados Unidos y México, País este último al que amaba profundamente y, donde finalmente moriría en 1963.
Su vida estuvo marcada por un carácter extremadamente introvertido y por la distancia de su tierra; sus deseos enfrentados constantemente a la realidad que le tocó vivir, y que frenó sus expectativas a favor de la soledad y la tristeza.

Este vídeo no tiene demasiada calidad, pero para eso ya está su poesía:

Llanto por Federico García Lorca

No se trata de hablar de la vida de Federico, intentaré no menoscabar su significado bajo una recopilación de fríos datos sobre su obra.
Simplemente lamentar una vez más, todas las palabras que le robaron a la eternidad de nuestras emociones, de nuestra sutileza, de nuestro gozo ante la belleza. Dejaron huérfana nuestra intimidad justo cuando florecía, cuando el arte se respiraba y la noche nos mecía en romances y melodías.
Cuando la ignorancia se alía con el poder, el odio y la estupidez triunfan.


Federico era el verde de las hojas,
fue requiebro, era quejío,
amapola desangrada en medio
de la guerra, romance de las olas,
llanto de arena, susurro de la alhambra,
aire fresco entre barracas y llantos,
alegría fusilada por una idea yerma …