Amor mortal

Él le confesó mientras retrocedía, abandonando sus manos en llamas en el vacío, que nunca había sentido por nadie algo tan inmenso como el mar, y más bello que el resto de la vida; más necesario incluso que el agua o el aire cuando se había poseído. Pero ahora, lamentablemente, no podía hacer nada para permanecer juntos, eran órdenes superiores. Ella miró hacia el suelo, suspiró profusamente, se puso las manos sobre la cara y entre los dedos lloró gusanos y lava mientras le decía: yo tampoco he conocido a nadie al que estuviese dispuesto a seguir hasta la muerte, aunque sea demasiado tarde para reconocerlo.
Me abandonas por unas alas que probablemente serán de mosca. Yo que hubiese renunciado al cielo y faltado a Dios por estar contigo ardiendo en el infierno eternamente…

El cielo (según San Morfeo)

Hoy soñé que estaba muerto,
y que después de todo, había un cielo.
¡Quién lo habría imaginado!
En él coincidía todo lo indispensable;
una toalla húmeda brevemente sujeta
a tu cuerpo reclinado, con mi campo
de visión, y el alcance de mis manos,
curiosamente frías.
El tiempo pasando, los momentos claves
siempre disponibles, mis bolsillos
rebosando de tus sonrisas y tu silencio.

Mi familia, mis amigos;
todos plenamente felices,
asumiendo con gozo el
hecho de que yo fuese el
único
que decidiera cuando
teníamos que vernos.

Coexistían sin clasismos quienes
provenían de sus aprobadas
vidas terrenales, con los
indultados del infierno.

Qué placer poder conversar
en la zona menos idílica, y
por tanto más inspiradora,
con grandes cuentistas y poetas;
Neruda, Melquíades en representación
de Márquez, Cernuda, etc...

¡Qué ingrávida paz nos embarga!
Si se pudiese morir de placer,
sería aquí, si lo llego a intuir antes...
Aunque es fácil decirlo cuando ya estás
muerto, y nadie sufre por saberlo.