La soledad (The loneliness)

De nuevo mi soledad te oscurece,
lo siento tanto como te siento,
sé que no hay palabras que
auxilien el desamparo de las
horas ausentes donde no
existimos,
desde mí clausura sólo
te pueblan decepciones.
Puedes oír mis manos
recorriéndote en el papel,
en el teclado, sin embargo
no hay nada más inquisidor
que la lejanía de su retórica
sobre tu piel floreciente, bajo
tu cabello enredado de placer
estimulando mi sangre,
como intentado seducirme
para siempre, y sin tregua.

Perdóname también eternamente
y creceré cada vez más intenso
rodeándote, concentraré tanta
belleza en tu cuerpo que desearás
el descanso, al fin, de echarme de
menos, a veces.



The loneliness


Again my loneliness gets you dark,
I’m so sorry as I feel you,
I know that there are no words that
help the neglect of the
absent hours where we do not
exist,
from my cloister only
disappointments populate you.
You can hear my hands
crossing you in the paper,
in the keyboard, nevertheless
there is nothing more inquiring
than the distance of their rhetoric
on your flourishing skin,
under your tangled hair of pleasure
stimulating my blood,
like trying to seduce me
forever, and without truce.

Forgive me also eternally
and I will grow increasingly intensely
surrounding you, I will concentrate
so many beauty in your body that
you will wish the rest, to the end,
of missing me, sometimes.

Antes de ella

Antes de ella nada mítico existía.
No logro recordar qué habitaba cada lugar
donde su lengua indómita resbala y se
deshace impregnándolo todo de
inescrutables mundos frenéticos,
sobre cada una de mis expectantes células.
Cada histérico camino, cada húmeda alucinación
se concentra en la equidistante encrucijada
de nuestro cuerpo híbrido;
de agujeros negros y héroes mitológicos.


¿Qué pudo existir dónde ahora depositamos
devotas danzas y vehemente arquitectura
de plegarias?
¿De qué era destino mi espalda si tú no te
aferrabas; suplicando y exigiendo a la vez,
todas las entradas a todos los paraísos?


¿Qué siniestras formas dislocadas
dibujaban mis manos en el aire vacío,
y que ahora habita el arte excelso de
acariciar desde tu cintura a tu pecho?


Si todo era vacío, no sé a quién agradecer
el haberme sostenido inocente e ingenuo,
confinado en una vida sin tu paleta de
sentidos, y tu influencia de erudita suicida.