Seré tarde

Maldita proporción esta que
equipara, sin invertirse jamás, en mí,
el grado en que te adolezco con la
luctuosa revelación de que transito
—como amaurobius— por el
viacrucis de sus secuelas.
Comienzo entonces desabrigado la
huida:
horado el tiempo en busca de no
tener que compadecerme, ni de
imaginar la belleza que dilapidé
mientras tejías a mi margen.
Por el aire donde pretendas prenderme
siempre me hará volar, de regreso, el
arrepentimiento.
Demasiado abatido para cautivar,
apenas, de presa.
Lamentablemente, sólo sé ser el que
debería haber sido mucho antes.


                                                                 

Antes de ella

Antes de ella nada mítico existía.
No logro recordar qué habitaba cada lugar
donde su lengua indómita resbala y se
deshace impregnándolo todo de
inescrutables mundos frenéticos,
sobre cada una de mis expectantes células.
Cada histérico camino, cada húmeda alucinación
se concentra en la equidistante encrucijada
de nuestro cuerpo híbrido;
de agujeros negros y héroes mitológicos.


¿Qué pudo existir dónde ahora depositamos
devotas danzas y vehemente arquitectura
de plegarias?
¿De qué era destino mi espalda si tú no te
aferrabas; suplicando y exigiendo a la vez,
todas las entradas a todos los paraísos?


¿Qué siniestras formas dislocadas
dibujaban mis manos en el aire vacío,
y que ahora habita el arte excelso de
acariciar desde tu cintura a tu pecho?


Si todo era vacío, no sé a quién agradecer
el haberme sostenido inocente e ingenuo,
confinado en una vida sin tu paleta de
sentidos, y tu influencia de erudita suicida.

Antes de amarte

No puedo imaginar qué sería si
no fuese la atmósfera que intenta
separar el ánimo de la atonía en
cada lugar donde tu deseo respira,
y que a veces intuyo cuando callas.
Si no fuese el sosiego donde tú;
ermitaña de mis axilas, con bucles
aún húmedos y enloquecidos, buscas
la paz entre mis caricias malcriadas.
Si no fuese el depredador que acecha
camuflado entre una sarta de absurdos
rituales, el momento para devorarnos
con la saña de un enjambre violado.

Antes de ti sólo recuerdo los abrazos
que no me dabas mientras tus manos
inexistentes araban sobre mi espalda.
Antes de ti mis palabras eran piedras
floreciendo en un desierto de especulaciones.
Antes de tu amor no imaginé nada
parecido, nunca añoré un beso al azar
sin motivo aparente en un hueco sin
espuma, mientras me afeitaba .
Antes de tu amor, amar era tan fácil
como imaginarte entre mis manos desnuda.
Antes de ti, amar no desangraba,
no erigía universos improvisados,
no trascendía a la muerte y a las lágrimas.
Antes de amarte, amar era diminutivo.