El abrazo fúnebre
El abrazo fúnebre de otro
lunes frío y regurgitado hace
que se desvanezcan mórbidas
las horas sin que eches de
menos ni un segundo.
Nunca estuviste en ellas,
jamás te besé en sus momentos
ni me erigiste en eróticos instantes.
Sólo respiramos y asentimos
tan lejos como muertos el
uno
del
otro.
Para ser relativo, el tiempo
es un sicario demasiado preciso
cuando se estanca en la boca,
indigesto e insípido,
como el desecho de la historia.
Para ser inexorable,
testigo imparcial y asilo ecuménico,
cada vez que nos traspasa sin
provocar legado ni consecuencia,
se define como traición y pecado,
heredero del vacío, vanguardia del
lunes frío y regurgitado hace
que se desvanezcan mórbidas
las horas sin que eches de
menos ni un segundo.
Nunca estuviste en ellas,
jamás te besé en sus momentos
ni me erigiste en eróticos instantes.
Sólo respiramos y asentimos
tan lejos como muertos el
uno
del
otro.
Para ser relativo, el tiempo
es un sicario demasiado preciso
cuando se estanca en la boca,
indigesto e insípido,
como el desecho de la historia.
Para ser inexorable,
testigo imparcial y asilo ecuménico,
cada vez que nos traspasa sin
provocar legado ni consecuencia,
se define como traición y pecado,
heredero del vacío, vanguardia del
suicidio que somos sin esperanzas.
realmente todos tus poemas nos hacen sentir distintas sensaciones y este a mi me deja como añorando un abrazos real y n ofunebre y lleno de vida, buen post, saludos para ti
ResponderEliminarPues si, los lunes tienen en el paladar ese sabor pastoso y rancio de los placeres festivos. Los lunes son siempre resacas de coitos perpetrados con la embriaguez de la locura... Ya va llegando el martes, volveré a abrir los ojos para mirar al trasluz las minifaldas.
ResponderEliminaruna vez más nos topamos con el tiempo, asesino en serie de toda esperanza. Nos besa, nos abraza, nos hace el amor y desaparece. Lunes, martes, jueves...Qué más da el día si el tiempo que estuvimos en sus brazos respiramos el aroma del recuerdo que durará toda la vida.Un beso
ResponderEliminar-M. Cristina. Me alegro tanto que sepas ver simpre lo bueno de cualquier emoción.
ResponderEliminar-Manuel. Otra vez dímelo antes de acabar el poema, y te plagiaré algo.
-Arantza. Bienvenida de nuevo a este agujero negro.
y qué hacer cuando los lunes dejan de ser fríos...
ResponderEliminarhola,,,
ResponderEliminargracias por la visita,,,
tienes un bonito blog, con hermosas palabras,,,
te felicito,,,
felicidades y mucha suerte con tu libro,,,
abrazos,,,
Me queda ese regusto amargo de la verdad. Porque el tiempo existe y es nuestra responsabilidad saber qué hacemos con él. Todas las horas nos traen legados. Incluso cuando jamás hemos besado en ellas.
ResponderEliminarTu poesía he de confesar que me lleva por caminos desconocidos, que aunque parezca una contradicción, me resultan familiares.
Tremendo!
ResponderEliminarTan real y profundo!
Besos
Los abrazos, aunque fúnebres, siempre son abrazos. ¡Hermoso poema!
ResponderEliminarSaludos.
Sólo quería decir que el anónimo anterior soy yo. Media Luna. No sé por qué me salió de incógnita.
ResponderEliminarDisculpas
-Someone. Lo mismo que tú.
ResponderEliminar-M@r. Gracias, me alegro de que te guste. Aquí estará esperándote.
-Mia. Tan profundo como tu sensibilidad.
-Media luna. Caminos desconocidos y familiares, me encanta y lo entiendo perfectamente.
-Castorlux. Un abrazo resplandeciente para ti.
La inexorable precisión de un lunes muy frio. Abrazos.
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