La historia más triste de la historia (XII)

Entró en la inmobiliaria que había en la esquina de la plaza y allí permaneció durante un siglo.
En aquel momento pensé que lo que más deseaba en este mundo no era dinero, inteligencia, salud, o conocimientos. Si realmente pudiese concentrar toda la suerte que fuese a tener en mi vida para pedir un deseo ahora, pediría que María hubiese entrado en la inmobiliaria con la intención de instalarse en este pueblo una temporada; concreta o abstracta. Me armé del valor que nunca había tenido sin que de antemano el alcohol se acostase haciendo un trío con mi sangre y mi timidez. Me coloqué en el escaparate de la oficina frunciendo el ceño como si estuviese leyendo los anuncios de venta y de alquiler que empapelaban de eterna fiesta el cristal. Entre los precios resaltados y las fotos de chalets con piscina privada podía ver a María de espaldas, hablando con Dolores; la agente de ventas que casualmente era prima de una prima mía por parte de medio pueblo; ventajas de vivir en un lugar pequeño donde había que hacer malabarismos para evitar la amenaza de la endogamia. No sabía que inesperada casualidad le podía resultar a ella más convincente; encontrarme al salir de su consulta leyendo las oportunidades del escaparate, o quizá que entrase para preguntarle a Dolores por algo relacionado con nuestra prima en común. Mientras sopesaba los pro y los contra de las diferentes opciones, absorto en una mosca aplastada bajo una casa adosada, María se levantó, avanzó hacia la salida al mismo tiempo que yo decidí entrar a preguntar por la familia. Empujé firmemente la puerta para confirmar mi determinación. Ella ya había comenzado la maniobra de aproximación de su acogedora mano hacia el pomo. Y sucedió lo que, aun siendo tan lógico como inevitable, no dejaba de ser una conspiración espacio temporal contra mi supervivencia emocional…

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