Sonríe

Aquí todo es idóneamente definitivo

e incorruptible, inasible para los

recuerdos y tangibles expectativas,

como si lo contrario hubiese sido

creado por aviesos seres ajenos.

Aquí se es sin temer transcurrir,

siendo fin sin origen ni decadencia.

Estar es imprescindible y apenas

importa.

 

No sentir, ahora, mientras tu sonrisa

ensombrece cualquier sombra,

es el recóndito temor que se cierne

desde cada palabra cargada de

alevosos precedentes.

Así que callemos y sonríe hasta

que el miedo sea vestigio o

no haya existido nunca.

La incógnita

       Estoy seguro de que debe haber

                                      algo grandioso entre tú y yo con
                                      serias posibilidades aún de triunfar,
                                      aunque todavía no intuyamos qué,
                                      cuándo, ni por qué.

       Debe haber algo grandioso entre

                                      tú y yo que aún pueda triunfar,
                                      aunque todavía no sepamos qué.
                                     
                                   
                                     Hay algo entre tú y yo que puede
                                     triunfar y no sabemos qué.

       Entre tú y yo algo puede triunfar,

                                      pero qué.

       Entre tú y yo algo triunfó.

       Tú ALGO yo.

        ALGO.

La ira, el último vestigio de la esperanza (VII). Mañana

De madrugada, en un lugar impensable, con una compañía insospechada, sentadas en un sofá pasado dos décadas de moda, se encontraban dos almas sin rumbo y sin tener la más mínima idea de los derroteros que iban a tomar los acontecimientos inmediatos. Mientras caía como del cielo este coro maravillosamente perturbador:

                        Lacrimosa

                                                                       Lacrimosa dies illa
                                                                    Qua resurget ex favilla
                                                                    Judicandus homo reus.
                                                                    Huic ergo parce, Deus
                                                                        Pie Jesu Domine
                                                                   Dona eis requiem, Amen.

—Bien Víctor, ¿Qué te gustaría hacer por la mañana?

—No se puede decir que no vayas al grano. No sé, esperaba averiguarlo a medida que avanzara nuestra conversación.
—Pues de qué te gustaría comenzar a hablar.
—Te encuentro algo tensa, como si hubiese un protocolo que seguir. No tenía nada concreto para empezar a hablar pero, puede ser de cualquier cosa, de lo primero que se nos ocurra. Por ejemplo, dime: ¿te gusta esta música o prefieres que ponga otra parecida? Perdona pero con el tiempo me he vuelto de un luctuoso corrosivo.
—No, el Réquiem me parece una buena elección, es lo que necesitamos los dos, un descanso, no eterno, pero lo suficientemente sosegado para contemplar en qué nos hemos convertido, e intentar reconducirnos.
—Escuchando su grandiosidad no me cabe duda de que Mozart terminó dedicándose esta última composición. ¿Crees que él también se arrepintió de lo que acabó siendo?
—La verdad, creo que sabía que era uno de los grandes genios de todos los tiempos. Si se arrepentía de algo era de no haber contado con una salud del mismo nivel que su genialidad musical aunque,  más que arrepentirse se lamentaría porque no pudo hacer nada por evitarlo.

Adiós

Se precipitan

                            caducas  
                            las palabras
                            que más necesito
                            ahora, casi
                            inéditas,
                            obviadas
                            mientras algo
                            las definía.
                            Te, cae
                            desperdiciada
                            como una hoja
                            desprendida
                            en primavera y,
                            quiero, ni siquiera
                            es inteligible en su
                            podredumbre.
                            Perdóname, se
                            desploma
                            como estiércol de labios
                            sobre hastío de espera.
                            Incluso ¡hola!,
                            no soporta
                            que la exclamen
                            más de una sílaba,
                            restando una
                            lastimera
                            interjección otoñal.
                            Me brotan
                            enredaderas
                            de despedida que
                            asfixian al resto de
                            signos que se hunden
                            en un sopor de
                            selva,
                            y el vigor del musgo
                            nos avoca a
                            las sombras.
                            Sobrevivo del
                            humus que deja toda esta
                            ausencia.
                            Adiós.

Reptiles

¡ ¿Estás?!

Más bien pronto alguien o algo

hará que reptemos por las alcantarillas

por abandonarnos

                                          inconclusos.

Sé que es una amenaza dispersa, quizá

hasta utópica —sobre todo para el que con

el suicidio espera invocar la salvación—

pero, también lo fue embarcarnos en

nosotros sin estar dispuestos a engrosar

esta caricatura de paraíso prometido,

tan terrenal como histérico, tan

idílico como, a la postre, resignado.

El tiempo que nos sucede debe ser

como la vida de un caracol invernado.

Es una mano vacía desintegrándose

en el seno de un tiempo jamás añorado.

¡¿Estás ahí?!

Dime, como si todo esto aún no nos

hubiese acaecido, ¿lo que fuimos debió

ser muy grande cuando aún nos compensa?

Espero que incluso este poema, por alguna

química de supervivencia, tenga sentido para

explicar algo imprescindible, o para alguien.

Nuevo día

   Comenzar de cero se está convirtiendo en

                          la única forma de prevalecer, como si todo
                          se corrompiese al experimentarnos.

   Empecemos hoy un nuevo día sin hilos

                          ni migajas que jalonen retrocesos al singular.
                          Olvidar se parece en nosotros demasiado a
                          sobrevivir, a descansar sobre una mullida
                          nada
                          a punto de eclosionar en un todo reprochable.
                         Aun merecedores, no deberíamos amar
                         temiendo, como te quiero sobre todo ahora,
                         por lo de estar in fraganti, además en verso.
                         Del estiércol brotaremos aún más bellos,
                         más efímeros quizá, más o menos eso o
                         algo que desconozcamos y que sirva para 
                         nivelar lo real y lo deseado, como querer
                         zanjar esto definitivamente con esta frase.
 

   Pero estás tú y lo que piensas luego…Y lo

                          que soy por ello…Y lo que seremos de pronto
                          tras un beso espontáneo sabiendo todo lo
                          que no ha pasado desde el último abrazo.

Carnívora realidad

Te hablo en minúscula desde una ventana

en el ático de los silencios, contemplando

como te alejas vagando queriendo acercarte.

En diminutos deseos interruptus te escribo,

que nacen devorados por la carnívora

realidad.

Recito acrónimos pensamientos en tu taciturna

inercia que enajenan intenciones de

caricias.

Hasta esto lo sabrás sin leerlo.

No puede haber nada más y menos romántico

que reconocerlo sin decirlo.

Lo siento… Espero que no tengas la capacidad

de imaginar

cuánto.

 

Soledad erecta

Algún día —mal visto lo intemporal para desnudarte

en algún súbito momento con el aire que origina
la sed hasta que es razonable penetrar en esta
noche persiguiéndote con la avidez de un bonobo—,
como levitando —jamás vi levitar a nadie pero
ha de ser justo como cuando te imagino ahora
posándote sobre mis vellos: eterna bienvenida a
lo extremo—,
desde el abismo hasta la cumbre de un mismo
deseo inefable —lo ubico en la inmensidad para
poder abrazarte en algún lugar inconcreto con la
calidez que desprende acariciar lo impalpable
hasta conseguir sentirlo aún más adentro—, 
estarás —de eso estoy seguro aunque no pueda
concretar ni cuándo ni cuánto ni por qué—,
pero, mientras tanto, continua manifestándote
exultante ante mi erecta soledad.

Extraña de Pablo Navidad la (II)

De acuerdo, pensó Pablo, creer que era el día de Reyes es fruto de mi imaginación e impaciencia pero, no dejaba de ser Navidad, ¿quién y por qué había retirado todos los adornos navideños del salón?

Escuchó ruido en la cocina, seguramente eran sus padres desayunando, miró la hora en el reloj de pared, las cinco de la mañana descartaba la opción del desayuno. También se podría tratar de una banda de ladrones vampiros que roban la ilusión concentrada en la decoración navideña para repartirla en su ciudad subterránea. O quizá fuesen los mismísimos Reyes Magos que alertados por el estruendo de su carrera habían escapado por la cocina arramplando con todo en su huida.  Pero la angustia no lo acorraló hasta que consideró que lo más probable es que hubiese despertado dentro del último de sus sueños —no era la primera vez que le ocurría, ahora tendría  que encontrar la forma de volver a quedarse dormido lo antes posible dentro de esta pesadilla. La última vez tardó dos días en conseguirlo, ya que, huyendo de una tribu de caníbales en el Amazonas no le resultó una tarea fácil conciliar el sueño—. Sin duda, la opción más lógica sería subir sigilosamente las escaleras, meterse en la cama y contar ornitorrincos como le aconsejaba siempre su padre, hasta quedarse dormido —no sabría explicar por qué esa recomendación de su papá le parecía cada vez más una broma a su costa—
Así lo hizo, así lo intentó, quiero decir, porque en cuanto subió el último escalón no pudo reprimir la instintiva e inexplicable tentación de echar un último vistazo sobre sus pasos observando perplejo como un grupo de enanos, o nomos, o duendes estaban intentando llevarse un piano de pared que había sido el regalo de Reyes de sus padres el año pasado, y que él consideraba el mejor regalo que jamás habían hecho. No podía quedarse allí sin hacer nada mientras esos ladrones de cuento le quitaban parte de su presente y, ahora también, de su pasado.

Extraña de Pablo Navidad la (I)

Los siete años de Pablo lo hacían demasiado pequeño para comprender del todo lo que significaba la Navidad y el por qué de lo que en ella acontecía. Demasiado pequeño para evitar que con el paso del tiempo eso dejara de suceder. Para él la Navidad era un árbol adornado con delicadas figuras que ya no podía desmantelar sin esperar terribles represalias de sus padres, el mismo Belén de siempre en el mismo solemne e inadvertido lugar, y unas calles llenas de luces de colores: unas imitando objetos y criaturas celestiales, otras eran figuras irreconocibles o abstractas de las que le gustaba pensar que eran personajes del infierno reclamando su porción de felicidad —si existían era porque Dios lo permitía, aunque el motivo fuese inescrutable, y por ello sería de una crueldad imposible de atribuir a Dios privarles por completo del espíritu navideño—.

El día de Noche Vieja era un día como otro cualquiera si no fuese porque, sorprendentemente,  el resto del mundo no pensaba cómo podrían saltarse el tiempo que sobraba entre fin de año y Reyes. Las horas de caracol que se arrastraban hasta que por fin descubría materializados sus deseos eran innecesarias, infinitas, pegajosas, definitivamente prescindibles. No sabía qué idear para conseguir que esta noche fuese la última. Suspiraba profusamente cada vez que se imaginaba acostándose agotado después de tragarse enteras casi todas las uvas, y despertando poco después rodeado de regalos.
Pensaba que esa sería la forma ideal de transcurrir el tiempo: concentrar las fechas donde somos felices y eliminar el resto. Así que después de festejar la entrada del nuevo año con su familia se fue a la cama deseando con todas sus fuerzas que el tiempo le regalase sus horas y avanzase hasta la mañana del seis de enero. Lo deseó con tanto afán que en cuanto despertó salió corriendo escaleras abajo en busca de los paquetes que estarían sin duda alguna a los pies del árbol de navidad. En cuanto dejó de mirar los escalones que bajaba de tres en tres y alzó la cabeza comprendió que algo incomprensible ocurría, su sonrisa fue menguando, sus ojos recorrían todo el salón frenéticamente como buscando aire para respirar. ¿Dónde estaba el árbol, las guirnaldas, el belén? Se preguntaba cariacontecido...

Soy solo

Como la noche a la amenaza lo asumo:

                           solo: quizá no siempre, tal vez

nunca del todo: manteniendo

desmantelados puentes de anhelo

hacia ti, hacia él, hacia mitos y leyendas

como un náufrago que espera ser validado

por la fuerza primigenia de la naturaleza.

¿Por qué ha de ser concreto el deseo

de algo sin origen ni propósito?

Hay algo en la soledad que avoca al

olvido;

al recuerdo; a la amnesia

arrepentida;

a rememorar lo

extinguido

en el horizonte de los sucesos;

a ser otro;

a ser el mismo deseando ser otro.

Todo lo que exista en la soledad

confluye

en hordas por nosotros desde una

infinitud extinta

cuando prudente te reprimes,

mientras asciendes hacia mi glande

en cualquiera de tus lúbricas formas.

La soledad no sabe qué hacer conmigo,

en qué escaque colocarme para hacer

frente a tu última cruzada, esa en la que

sólo cabe la conversión o la muerte.

Algo: soy solo.

Gracias

Puedo llegar a entender que aún me quieras

por lo que he sido, por la posibilidad de
volver  a serlo. Incluso por lo que pueda llegar
a ser pero, dime: ¿qué resta de mí ahora que
pueda considerarse un vestigio, una
probabilidad digna de atisbo?
Me temo que eres utópicamente optimista
conmigo, y no sé a qué o a quién agradecérselo,
ni tan siquiera si servirá de algo. Solo sé que
nada que nos involucre y que reconozcamos
está implicado. Gracias.

Mañanario de ignotos (101011)

Mañana, lunes diez de octubre del año dos mil once, me propongo escribir unas líneas en este mañanario. Será como está siendo hoy domingo, la primera vez que ocurra. Aunque, ahora que lo pienso, cada día será siempre la primera vez que suceda a no ser que vuelva a vivir esta vida: eso sí que sería una experiencia única, se imaginan el volumen del mañanario que podría escribir sabiendo lo que ocurrirá al día siguiente, y todo lo que  intentaría mejorar, evitar, cambiar somera o radicalmente. En principio, sin profundizar más, tiene todos los avales para considerarlo la forma idónea de perdurar.

Aspiraré a que sea el lunes con más expectativas que me haya transcurrido hasta ahora: idearé una plegaria ecuménica para agradecer a todo y a todos los que hayan podido contribuir a que esté aquí: en este maravilloso lugar del universo, ejerciendo la capacidad de amaros. No es un comienzo baladí. No sé qué pensaréis…

Mañanario de ignotos

Todo lo que pueda escribir aquí a partir de hoy terminará tarde o temprano catalogado como un diario, así que no perderé el tiempo en evitarlo, incluso lo promoveré como título para favorecer su improbable universalidad, aunque no prometo nada. De hecho acabo de decidir, en contra del que era hace diez segundos, que lo llamaré mañanario: Una declaración de intenciones amalgamado con todo lo contrario. Sea lo que fuera tendrá un propósito que aún no sé definir, cosa que no me inquieta tanto como el hecho de pensar, incluso el tiempo suficiente para escribirlo, que tenga que tener un propósito.

Quien no se considere un hedonista hambriento de reconocimiento que lance el primer eufemismo. Hasta el instinto, reliquia genética, premia con placer cada envilecida meta  que cruzamos en la búsqueda de una decadente supervivencia.

Es una evidencia que este es el principio; no descarto que pueda ser también el final; puede que sea tan absurdo que decida compartirlo; en cualquier caso no será algo lúcido o erudito. Pero reconozco que hoy, ahora, me atiza la curiosidad…

La salvación. Asparoi (III)

Buenos días, es mi segunda jornada aquí. Acabo de levantarme, duermo a medio metro sobre la cama, en el aire, no sé cómo lo consiguen pero logran un espacio sin gravedad donde se duerme como nunca habría imaginado. Ahora cobra sentido para mí la frase  “levantarse como nuevo”. Es como si uno despertara siempre con la vitalidad de los diez años. Hoy creo que nos reunirán a todos los elegidos para informarnos de su estrategia para la evacuación. Espero poder convencerlos para que entre todos intentemos que la humanidad no llegue al punto de ser rescatada y podamos evitar el fin al que estamos avocados por nuestra propia irresponsabilidad.

¿Quién sabe? Quizá nos doten con algún tipo de poder disuasorio que haga que quienes nos oigan se conviertan inmediatamente en activistas de nuestra causa, a la que tendremos que denominar con un lema de proporciones bíblicas como por ejemplo: “El diluvio universal” o “El fin de los tiempos”. Pero con connotaciones mucho más esperanzadoras. ¡Ya lo tengo! Seremos los profetas del futuro testamento y predicaremos por la llegada de “La era de la tierra lógica”, con un gobierno mundial liderado siempre por los países más desfavorecidos del momento.
Bueno, basta ya de elucubraciones. Esto sería tan bíblico que se podría considerar un milagro, y no sé si estos seres son tan avanzados como para imitar a Dios.
Esta habitación es algo fría, supongo que habrá alguna forma de poner música. Seguramente a través de este espectáculo de ordenador: un cristal sin cables ni teclado que hace todo lo que le digo. Cuando termine de escribir esto sólo tendré que pedirle que lo publique en mi blog, me preguntará claves y formatos y, voilà. Aquí está listo para que lo leáis, o no. Aunque mucho me temo que será demasiado tarde para lo segundo.  

Lo innombrable

En el universo que me ha sido concedido

                           todo está hecho a mi imagen y semejanza:
                           la tierra; mis padres; mi hijo; mi perro
                           —aquel que tuve apenas dos años y aun
                          así me quiso hasta compensar toda su
                          ausencia—
                   

Todo gira y se alinea en torno a mí: los

                         USA son mis aliados, formo parte de la
                         OTAN, de la ONU y de la TIA.

Sin embargo tú, cometa del mismo

                         pedrusco de carbono me orbitas
                         como si el caos te sostuviese cuerda y,
                         en aumento,  iracunda, me acometes.
                    

No sé cómo llamar a lo que de ello resulta,

                         ni siquiera a lo que del impacto,
                         inextinguible, entre ambos,
                         prevalece. 
                         Debe haber algo tan inestable entre el amor
                         y la nada de agujero negro que no pueda
                         existir,
                         ni tan siquiera ser nombrado.

Estaría dispuesto

Estaría dispuesto a todo porque el

                               tiempo no se pareciera tanto a lo que
                               mucho y muchos nos tememos que es:
                               un frenético tren vacío sin meta
                               que sólo invita a la oxidación.

Estaría dispuesto a todo porque

                               la espera no terminase convirtiéndose
                               siempre en la apoptosis de la
                               esperanza, evitando así reacciones.

Estaría dispuesto a todo porque

                               “estar dispuesto” fuese definitivo
                               o al menos determinante. Y que
                               “a todo” no excluyese todas las
                               palabras siguientes para algo.
 
                               Estaría dispuesto a todo por
                               saber qué decir del amor… Ahora.

En definitiva, estaría dispuesto a todo

                               salvo a renunciar a mi penitencia: la
                               auto flagelación con la que escribo
                               para compadecerme y,
                              de vez en cuando,
                              maldecirte.