Cambalache

Cambio puesto de trabajo estable

                        por un lugar donde no sea necesario,
                        incluso podría aportar algo más
                        —experiencia, antigüedad…— si
                        fuese tachado de frívolo.

  

Vendo todo lo que posea y carezca

                        de significado cuando me
                        olvidan
                        sus labios, por un precio asequible:
                        quizá por un poco de otro tiempo dulce,
                        o un ahora, al menos, sereno.

  

Regalo decepciones de segunda mano,

                        arraigadas y retorcidas como el fuego
                        que las alea bajo nuestros pasos mezcla
                        de venganza y arrepentimiento,
                        por no poder atenderlos.

  

Comparto al cincuenta por ciento lo

                        bueno que derrocho en este deambular
                        donde me encuentro, y que no tiende a
                        nada meritorio, con alguien que lo tenga claro.
                        Dono a los necesitados lo que he heredado
                        que me hace ver en el esplendor de un instante
                        en sus ojos un todo absoluto y colmado.

  

Se busca ser feliz el máximo de alientos

                        posibles; protagonista como el viento
                        y el agua de cada destino pero, sobre todo,
                        conmover y, sí, conseguir con ello saciar
                        esa gula infranqueable del reconocimiento.

Big Bang

 

…Y si lo piensas lo suficiente nada importa demasiado,

lo único seguro es el macabro deambular entre las mismas galaxias

y la eterna duda cualesquiera sean las conclusiones.

Somos NEOS en órbitas paralelas e infinitas que,

incapaces de urdirlo sin argumentar la extinción,

necesitan un fortuito y devastador Big Bang que logre

armonizarlo todo, eso o polvo inocente de origen pero,

¿de dónde la gravedad para erigir de nuevo un caos como éste?,

eso o desintegrarse —dicta la vida que aún nos quiere—

Así que unamos estelas, enfrentemos trayectorias y evoquemos

todo el amor que creímos inabarcable…

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (III)

 

seguramente los mayores de toda la tapia ya que era el lugar más privilegiado para cazar insectos, el más alto e  iluminado. Uno de ellos acababa de atrapar a una gran polilla gitana que aún intentaba, sin el menor éxito, mover sus alas para escapar. El otro sólo observaba impertérrito, nunca sabré si era más sabio o más lento de reflejos.

Medio metro antes de llegar a la pared se detuvieron. Pedro fue elevando la red lentamente por el eje de su cuerpo, como si fuese la lengua de un camaleón gigante fue ascendiendo hacia el farol de la izquierda. Cuando la red llegó a la altura justa se detuvo, parecía estar intentando hipnotizar a su presa. La salamanquesa, que ya había engullido por completo la polilla parecía estar en trance, mezcla de placer y somnolencia. Pedro miró a su hijo, éste asintió confirmándole que estaba preparado para entrar en acción. En cuanto su padre volvió la cabeza hacia la tapia pegó con fuerza la red a la pared enmarcando macabramente la huída del reptil. Antes de que la salamanquesa sopesara la nueva situación Pablo le propino un disparo certero de agua a gran propulsión que hizo que ésta, en su intento desesperado por huir, resbalara y cayese rendida  al fondo de la red. La mirada que intercambiaron padre e hijo en ese momento fue uno de los fenómenos más simbióticos y armónicos con los que la naturaleza nos podía obsequiar. Me pregunto por qué nuestro anacrónico instinto se empeñaba aún en sobrevalorar este tipo de acciones totalmente innecesarias para nuestra supervivencia. Éramos los cazadores por excelencia, el paradigma de la evolución. Aunque nuestro fin no fuese sobrevivir ni el final de los reptiles fuera una trágica desaparición,  el alarde de facultades nos convirtió por un momento en el pico de la cima de la cumbre mas distinguida en la historia de la selección natural. Fuimos la meta, el destino, el puerto inequívoco donde hubiese atracado el Beagle.          

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (II)

 

 

El camino se bifurcaba en dos ramales, el de la izquierda conducía en primavera entre azahares y esquimo hasta el pueblo, el de la derecha, flanqueado por majestuosos cipreses que peinaban el cielo, nos llevaba como levitando hasta la gran cancela del camposanto. El olor y la quietud, sutilmente agitados por la brisa, hacían que las salamanquesas de aquel lugar fuesen especialmente confiadas. No solía pasar mucha gente de noche por allí, tan sólo Juan el sepulturero cuando se le olvidaban las llaves de su casa o la cartera. Después de su parada en el bar “Los resucitados”, tenía por costumbre registrarse para comprobar que, con el efecto del vino, no se dejaba nada olvidado en la tasca. Así lograba cubrir también el despiste de su actividad sobrio y sobrevalorado.

Dos grandes faroles de forja estilo colonial iluminaban la entrada, de uno a otro se podía leer, en solemnes letras de azulejos negros que daban sentido al arco de medio punto donde se enmarcaba la barroca cancela, “CEMENTERIO”. Como si pudiera tratarse de otro lugar. Antes de llegar se pararon en uno de los bancos que había entre los cipreses para preparar las herramientas. Pablo llenó la pistola de agua, hizo un ensayo para comprobar que estaba en condiciones óptimas, agujereó la tapa de la caja de zapatos para dotarla de ventilación, finalmente sostuvo el gran palo del caza reptiles para que su padre pudiese  examinar el buen estado de la red. Todo estaba perfecto, incluso se podría decir que hasta la noche, con todo el misterio que contiene, estaba predispuesta a  pasar a la acción. Pedro cogió el caza salamanquesas y se lo pego al cuerpo para disimularlo, se acercó a la verja lentamente sin hacer ningún tipo de aspaviento ni de ruido. Pablo iba siguiéndolo como si fuese su sombra, todo para no romper aquella armónica soledad reinante. Dos grandes reptiles dominaban la entrada,

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (I)

Como todos los veranos Pablo esperaba con impaciencia la llegada de cada  lunes. Su padre le había encomendado hacía tiempo la delicada tarea de preparar los aperos necesarios para salir de noche a la captura de salamanquesas. Así que, en vacaciones, el lunes pasaba a ser, con diferencia, el mejor día de la semana, aun más que un sábado de zoo en primavera. En cuanto desayunaba empezaba el acopio y revisión de todos los útiles: llenaba una botella con cinco litros de agua; comprobaba el buen estado de una especie de cazamariposas pero con la red bastante más pequeña y el palo mucho más largo; hacía prácticas de tiro con su gran rifle de agua, su padre aseguraba que era especial para esa misión y que tuvo que esperar que se lo hicieran en China y,  por último, preparaba una caja de cartón, normalmente de sus zapatos, para meter a las criaturas nocturnas.

Esta era una actividad que nadie practicaba y por ello presumía ante sus amigos contándoles con todo detalle en qué consistía el arte de atrapar vivos a esos reptiles de ojos hipnóticos y manos pegajosas. No podía haber un ser más feliz que Pablo cuando su padre asentía al cerciorarse de que, gracias a él, todo estaba listo para iniciar con garantías el safari. Si existiese alguien más feliz explotaría mientras ascendía al cielo.

Uno de esos lunes, después de cenar colocaron todos los avíos en un pequeño carrillo de mano, Pablo y su padre bajaron la escalera de caracol sosteniendo entre los dos el carrillo en el aire. Ahora les esperaba un buen paseo hasta el pueblo, leves inconvenientes de vivir y trabajar en un faro. El primer edificio que aparecía en el horizonte de aquel oscuro pero sereno camino era el cementerio, precisamente su primer destino. El papá de Pablo nunca le infundió ningún temor referente a los muertos: —están muertos, y ahora forman parte de la tierra, de los árboles y de la hierba, y nadie los puede ya molestar, ni ellos pueden incomodarnos —le decía—.

El espíritu

Al menos, siempre está el

televisor para socorrer al disimulo

de pensar que no es suficiente con

hacerlo para satisfacer a un espíritu

erudito, seguramente extraviado

de otro cuerpo: perpetuo feliz al

aspirar a la limosna de lo

que ya es por el mero hecho.

Me incita a reflexionar desde el

instinto, incluso, mientras duermo,

me alecciona en metafísica, lo que

en mí sólo resultan pesadillas.

Si fuese digno de él diría que

me amenaza con negociar con

sus homólogos del báratro

cómo sacarme algo de provecho.

En ese noble intento vuelve a

desfallecer,

de nuevo todo afán elevado se

precipita al

limbo

ante el deseo encarnado en una

acogedora mujer desnuda, o el alarde

de un virtuosismo instrumental

adquirido sin mérito.

Así no es fácil si quiera aparentar.

¡Ojalá!, mientras posamos en este

óleo de almas impresionistas:

una frente a la tele y la otra, a mi lado,

difuminándose, donde quiera que esté,

el deseo y el azar nos sintonicen y

acabemos alcanzando, mártires si

es preciso a orgasmos, la forma de

trascender airosos a todo lo que hayan

colonizado nuestros labios hegemónicos.

Sonríe

Aquí todo es idóneamente definitivo

e incorruptible, inasible para los

recuerdos y tangibles expectativas,

como si lo contrario hubiese sido

creado por aviesos seres ajenos.

Aquí se es sin temer transcurrir,

siendo fin sin origen ni decadencia.

Estar es imprescindible y apenas

importa.

 

No sentir, ahora, mientras tu sonrisa

ensombrece cualquier sombra,

es el recóndito temor que se cierne

desde cada palabra cargada de

alevosos precedentes.

Así que callemos y sonríe hasta

que el miedo sea vestigio o

no haya existido nunca.

La incógnita

       Estoy seguro de que debe haber

                                      algo grandioso entre tú y yo con
                                      serias posibilidades aún de triunfar,
                                      aunque todavía no intuyamos qué,
                                      cuándo, ni por qué.

       Debe haber algo grandioso entre

                                      tú y yo que aún pueda triunfar,
                                      aunque todavía no sepamos qué.
                                     
                                   
                                     Hay algo entre tú y yo que puede
                                     triunfar y no sabemos qué.

       Entre tú y yo algo puede triunfar,

                                      pero qué.

       Entre tú y yo algo triunfó.

       Tú ALGO yo.

        ALGO.

La ira, el último vestigio de la esperanza (VII). Mañana

De madrugada, en un lugar impensable, con una compañía insospechada, sentadas en un sofá pasado dos décadas de moda, se encontraban dos almas sin rumbo y sin tener la más mínima idea de los derroteros que iban a tomar los acontecimientos inmediatos. Mientras caía como del cielo este coro maravillosamente perturbador:

                        Lacrimosa

                                                                       Lacrimosa dies illa
                                                                    Qua resurget ex favilla
                                                                    Judicandus homo reus.
                                                                    Huic ergo parce, Deus
                                                                        Pie Jesu Domine
                                                                   Dona eis requiem, Amen.

—Bien Víctor, ¿Qué te gustaría hacer por la mañana?

—No se puede decir que no vayas al grano. No sé, esperaba averiguarlo a medida que avanzara nuestra conversación.
—Pues de qué te gustaría comenzar a hablar.
—Te encuentro algo tensa, como si hubiese un protocolo que seguir. No tenía nada concreto para empezar a hablar pero, puede ser de cualquier cosa, de lo primero que se nos ocurra. Por ejemplo, dime: ¿te gusta esta música o prefieres que ponga otra parecida? Perdona pero con el tiempo me he vuelto de un luctuoso corrosivo.
—No, el Réquiem me parece una buena elección, es lo que necesitamos los dos, un descanso, no eterno, pero lo suficientemente sosegado para contemplar en qué nos hemos convertido, e intentar reconducirnos.
—Escuchando su grandiosidad no me cabe duda de que Mozart terminó dedicándose esta última composición. ¿Crees que él también se arrepintió de lo que acabó siendo?
—La verdad, creo que sabía que era uno de los grandes genios de todos los tiempos. Si se arrepentía de algo era de no haber contado con una salud del mismo nivel que su genialidad musical aunque,  más que arrepentirse se lamentaría porque no pudo hacer nada por evitarlo.

Adiós

Se precipitan

                            caducas  
                            las palabras
                            que más necesito
                            ahora, casi
                            inéditas,
                            obviadas
                            mientras algo
                            las definía.
                            Te, cae
                            desperdiciada
                            como una hoja
                            desprendida
                            en primavera y,
                            quiero, ni siquiera
                            es inteligible en su
                            podredumbre.
                            Perdóname, se
                            desploma
                            como estiércol de labios
                            sobre hastío de espera.
                            Incluso ¡hola!,
                            no soporta
                            que la exclamen
                            más de una sílaba,
                            restando una
                            lastimera
                            interjección otoñal.
                            Me brotan
                            enredaderas
                            de despedida que
                            asfixian al resto de
                            signos que se hunden
                            en un sopor de
                            selva,
                            y el vigor del musgo
                            nos avoca a
                            las sombras.
                            Sobrevivo del
                            humus que deja toda esta
                            ausencia.
                            Adiós.

Reptiles

¡ ¿Estás?!

Más bien pronto alguien o algo

hará que reptemos por las alcantarillas

por abandonarnos

                                          inconclusos.

Sé que es una amenaza dispersa, quizá

hasta utópica —sobre todo para el que con

el suicidio espera invocar la salvación—

pero, también lo fue embarcarnos en

nosotros sin estar dispuestos a engrosar

esta caricatura de paraíso prometido,

tan terrenal como histérico, tan

idílico como, a la postre, resignado.

El tiempo que nos sucede debe ser

como la vida de un caracol invernado.

Es una mano vacía desintegrándose

en el seno de un tiempo jamás añorado.

¡¿Estás ahí?!

Dime, como si todo esto aún no nos

hubiese acaecido, ¿lo que fuimos debió

ser muy grande cuando aún nos compensa?

Espero que incluso este poema, por alguna

química de supervivencia, tenga sentido para

explicar algo imprescindible, o para alguien.

Nuevo día

   Comenzar de cero se está convirtiendo en

                          la única forma de prevalecer, como si todo
                          se corrompiese al experimentarnos.

   Empecemos hoy un nuevo día sin hilos

                          ni migajas que jalonen retrocesos al singular.
                          Olvidar se parece en nosotros demasiado a
                          sobrevivir, a descansar sobre una mullida
                          nada
                          a punto de eclosionar en un todo reprochable.
                         Aun merecedores, no deberíamos amar
                         temiendo, como te quiero sobre todo ahora,
                         por lo de estar in fraganti, además en verso.
                         Del estiércol brotaremos aún más bellos,
                         más efímeros quizá, más o menos eso o
                         algo que desconozcamos y que sirva para 
                         nivelar lo real y lo deseado, como querer
                         zanjar esto definitivamente con esta frase.
 

   Pero estás tú y lo que piensas luego…Y lo

                          que soy por ello…Y lo que seremos de pronto
                          tras un beso espontáneo sabiendo todo lo
                          que no ha pasado desde el último abrazo.

Carnívora realidad

Te hablo en minúscula desde una ventana

en el ático de los silencios, contemplando

como te alejas vagando queriendo acercarte.

En diminutos deseos interruptus te escribo,

que nacen devorados por la carnívora

realidad.

Recito acrónimos pensamientos en tu taciturna

inercia que enajenan intenciones de

caricias.

Hasta esto lo sabrás sin leerlo.

No puede haber nada más y menos romántico

que reconocerlo sin decirlo.

Lo siento… Espero que no tengas la capacidad

de imaginar

cuánto.

 

Soledad erecta

Algún día —mal visto lo intemporal para desnudarte

en algún súbito momento con el aire que origina
la sed hasta que es razonable penetrar en esta
noche persiguiéndote con la avidez de un bonobo—,
como levitando —jamás vi levitar a nadie pero
ha de ser justo como cuando te imagino ahora
posándote sobre mis vellos: eterna bienvenida a
lo extremo—,
desde el abismo hasta la cumbre de un mismo
deseo inefable —lo ubico en la inmensidad para
poder abrazarte en algún lugar inconcreto con la
calidez que desprende acariciar lo impalpable
hasta conseguir sentirlo aún más adentro—, 
estarás —de eso estoy seguro aunque no pueda
concretar ni cuándo ni cuánto ni por qué—,
pero, mientras tanto, continua manifestándote
exultante ante mi erecta soledad.

Extraña de Pablo Navidad la (II)

De acuerdo, pensó Pablo, creer que era el día de Reyes es fruto de mi imaginación e impaciencia pero, no dejaba de ser Navidad, ¿quién y por qué había retirado todos los adornos navideños del salón?

Escuchó ruido en la cocina, seguramente eran sus padres desayunando, miró la hora en el reloj de pared, las cinco de la mañana descartaba la opción del desayuno. También se podría tratar de una banda de ladrones vampiros que roban la ilusión concentrada en la decoración navideña para repartirla en su ciudad subterránea. O quizá fuesen los mismísimos Reyes Magos que alertados por el estruendo de su carrera habían escapado por la cocina arramplando con todo en su huida.  Pero la angustia no lo acorraló hasta que consideró que lo más probable es que hubiese despertado dentro del último de sus sueños —no era la primera vez que le ocurría, ahora tendría  que encontrar la forma de volver a quedarse dormido lo antes posible dentro de esta pesadilla. La última vez tardó dos días en conseguirlo, ya que, huyendo de una tribu de caníbales en el Amazonas no le resultó una tarea fácil conciliar el sueño—. Sin duda, la opción más lógica sería subir sigilosamente las escaleras, meterse en la cama y contar ornitorrincos como le aconsejaba siempre su padre, hasta quedarse dormido —no sabría explicar por qué esa recomendación de su papá le parecía cada vez más una broma a su costa—
Así lo hizo, así lo intentó, quiero decir, porque en cuanto subió el último escalón no pudo reprimir la instintiva e inexplicable tentación de echar un último vistazo sobre sus pasos observando perplejo como un grupo de enanos, o nomos, o duendes estaban intentando llevarse un piano de pared que había sido el regalo de Reyes de sus padres el año pasado, y que él consideraba el mejor regalo que jamás habían hecho. No podía quedarse allí sin hacer nada mientras esos ladrones de cuento le quitaban parte de su presente y, ahora también, de su pasado.

Extraña de Pablo Navidad la (I)

Los siete años de Pablo lo hacían demasiado pequeño para comprender del todo lo que significaba la Navidad y el por qué de lo que en ella acontecía. Demasiado pequeño para evitar que con el paso del tiempo eso dejara de suceder. Para él la Navidad era un árbol adornado con delicadas figuras que ya no podía desmantelar sin esperar terribles represalias de sus padres, el mismo Belén de siempre en el mismo solemne e inadvertido lugar, y unas calles llenas de luces de colores: unas imitando objetos y criaturas celestiales, otras eran figuras irreconocibles o abstractas de las que le gustaba pensar que eran personajes del infierno reclamando su porción de felicidad —si existían era porque Dios lo permitía, aunque el motivo fuese inescrutable, y por ello sería de una crueldad imposible de atribuir a Dios privarles por completo del espíritu navideño—.

El día de Noche Vieja era un día como otro cualquiera si no fuese porque, sorprendentemente,  el resto del mundo no pensaba cómo podrían saltarse el tiempo que sobraba entre fin de año y Reyes. Las horas de caracol que se arrastraban hasta que por fin descubría materializados sus deseos eran innecesarias, infinitas, pegajosas, definitivamente prescindibles. No sabía qué idear para conseguir que esta noche fuese la última. Suspiraba profusamente cada vez que se imaginaba acostándose agotado después de tragarse enteras casi todas las uvas, y despertando poco después rodeado de regalos.
Pensaba que esa sería la forma ideal de transcurrir el tiempo: concentrar las fechas donde somos felices y eliminar el resto. Así que después de festejar la entrada del nuevo año con su familia se fue a la cama deseando con todas sus fuerzas que el tiempo le regalase sus horas y avanzase hasta la mañana del seis de enero. Lo deseó con tanto afán que en cuanto despertó salió corriendo escaleras abajo en busca de los paquetes que estarían sin duda alguna a los pies del árbol de navidad. En cuanto dejó de mirar los escalones que bajaba de tres en tres y alzó la cabeza comprendió que algo incomprensible ocurría, su sonrisa fue menguando, sus ojos recorrían todo el salón frenéticamente como buscando aire para respirar. ¿Dónde estaba el árbol, las guirnaldas, el belén? Se preguntaba cariacontecido...

Soy solo

Como la noche a la amenaza lo asumo:

                           solo: quizá no siempre, tal vez

nunca del todo: manteniendo

desmantelados puentes de anhelo

hacia ti, hacia él, hacia mitos y leyendas

como un náufrago que espera ser validado

por la fuerza primigenia de la naturaleza.

¿Por qué ha de ser concreto el deseo

de algo sin origen ni propósito?

Hay algo en la soledad que avoca al

olvido;

al recuerdo; a la amnesia

arrepentida;

a rememorar lo

extinguido

en el horizonte de los sucesos;

a ser otro;

a ser el mismo deseando ser otro.

Todo lo que exista en la soledad

confluye

en hordas por nosotros desde una

infinitud extinta

cuando prudente te reprimes,

mientras asciendes hacia mi glande

en cualquiera de tus lúbricas formas.

La soledad no sabe qué hacer conmigo,

en qué escaque colocarme para hacer

frente a tu última cruzada, esa en la que

sólo cabe la conversión o la muerte.

Algo: soy solo.