Monólogo: "El Ovni"

Buenas noches, ya estoy aquí, y ahora, que es lo más importante. Sé que habrá sido ardua vuestra espera pero estoy convencido de que ya les está compensando. Además, os puedo asegurar que este monólogo es lo suficientemente ingenioso para que no tengan la sensación de haber perdido el tiempo. Es más, tengan en cuenta que en un futuro no muy lejano podrán presumir ante sus amistades de haberme disfrutado cuando aún no era un mito. Incluso de haberme entendido, lo cual sería imposible si tuviese el ingenio que pretendo aparentar.

Estoy aquí y ahora para contaros una historia real, y no me refiero a la boda del príncipe, sino a una historia que viví no hace mucho tiempo y que ustedes, por supuesto, no creerán. Pero sucedió tal y como vais a oír. Aunque, os recuerdo, antes de que cante el gallo no me creeréis tres veces. Para los urbanitas, un gallo es el macho de la gallina y tiene por costumbre cantar hasta desgañitarse al alba, incluso antes de amanecer si es muy chulo o gallito.

Me encontraba no muy lejos de aquí, en algún lugar cercano a las cascadas del Huesna, en la sierra norte de Sevilla, con unos amigos no muy diferentes a ustedes, excepto en lo de amigos. Cuando de pronto, aunque ya hacía tiempo que esperábamos algo así, descendió ante nosotros: ante nuestros ojos y el resto de nuestros cuerpos, un ovni, alias platillo volante, pero sin forma de platillo y sin volantes. Era un ovni a secas que hacía honor a su nombre, objeto volador nunca imaginado. Era horroroso, la verdad,  sin haber salido de este planeta apostaría todos vuestros ahorros a que no puede haber nada más amorfo y estridente en toda la galaxia. No sé que nos asustó más, si el desconocimiento de las intenciones de una forma de vida inteligente y extraterrestre, o la combinación de rosa fucsia y verde limón fosforescente que lucía la nave en toda su carrocería. El sonido del ovni no era demasiado extraterrestre, más bien parecía el mugido de una vaca galáctica, que es como el de una vaca terrestre, pero totalmente diferente.

Cuando el artefacto psicodélico fosforescente vacuno se encontraba a unos quince metros por encima de nuestras cabezas y algo más del resto de nuestro cuerpos, se detuvo, casi nos asfixia un intenso olor a coliflores proveniente del aire que expulsó la nave para contrarrestar la fuerza de la gravedad terrestre, tantos años luz de distancia, tanto tiempo la humanidad esperando este momento, y hasta ahora sólo hemos admirado una nave amorfa vestida por Ágata Ruiz de la Prada, que muge como una vaca y que huela a coliflores putrefactas. Pero nuestra curiosidad apenas si decayó…

Lecciones para niños sobre animales: La vaca

La vaca es un animal mamífero, eso significa que las crías nacen de la barriguita de la madre y se alimentan de su leche, igual que vosotros y muchos de nosotros. También son mamíferos los perezosos, las focas y los burros. Si las crías de vaca fuesen igual de listas que ustedes y algunos de nosotros, intentarían permanecer mamando siempre.

Tiene cuatro patas acabadas en dos dedos muy duros llamados pezuña, con ellas puede caminar por todo tipo de terrenos sin hacerse daño, son como vuestros zapatos y como los nuestros, pero sin bonitos e incómodos tacones. Al final de la espalda, un poco más arriba del culete, lleva colgando la cola o rabo, que termina en una escobilla de pelos, la utilizan casi siempre para espantar moscas y todo tipo de insectos. Ni vosotros ni nosotros tenemos rabo para espantar insectos porque usamos las manos para echarles venenos con una pistola de agua.
Su cabeza es grande porque, además de ojos, boca, nariz y orejas, debe sostener dos cuernos que le salen de la frente y que son para defenderse, en algunos tipos de vaca no se ven, pero eso no significa que no los tengan o que no los hayan tenido alguna vez, igual que todos nosotros.
La vaca es herbívora, solo se alimenta de hierba y, aun así, está muy gorda debido a que come mucha y muy despacio, así su gran estómago puede aprovechar todo el alimento, es igual que lo que hacemos nosotros y haréis ustedes en el McDonald´s, pero masticando. Nosotros y vosotros podemos ser herbívoros si lo aguantásemos, pero lo normal es que seamos omnívoros, que quiere decir que comemos de todo, vegetales, pescado y, sobre todo, vacas. Otros animales omnívoros son los cuervos, las ratas, y los cerdos.
Sí, niños, domesticamos las vacas hace muchos años para poder bebernos su leche, comernos su carne, y utilizar su piel para hacer ropa, bolsos y todo tipo de adornitos para el cuerpo. Ahora no podrían vivir en libertad ya que las hemos protegido y alimentado tanto que su cuerpo se ha convertido en algo gordo y torpe, que no recuerda como correr ni defenderse, por eso nos necesitan para sobrevivir hasta que nos las comamos.
Lo único bueno para el resto de los animales es que comiéndonos las vacas no amansamos y matamos a otros que todavía viven libres entre gentes que le echan fotos sin parar. Además, ellas no saben que nos las vamos a comer, y aunque desearan morir, no sería porque supiesen que algún día todos lo haremos.
La vaca es la casa de todos los dioses del hinduismo, que es la religión de muchas personas que viven muy lejos de aquí. Allí la quieren y le rezan como si fuera un angelito del cielo, igual que ustedes y muy pocos de nosotros.
Pero que no os den pena nuestras vacas, gracias a nuestro mal comportamiento, ellas, como ustedes, y todo lo inocente, irán al cielo por una puerta muy grande y bella. Un cielo donde sólo se come estrellas de caramelo, nubes de azúcar, y soles de limón. Amén

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Idealio

Llega el día donde tu idealio emerge como

un cetáceo, frenético mira hacia atrás,
observa su alrededor, contempla el horizonte.
Cautivo. Desubicado como una cabra montesa
en
el
abismo
de Challenger,
y todo tiene la misma tonalidad panza de burro,
el mismo brillo de espejo oxidado,
la misma textura de hamburguesa, e idéntico olor:
ese aroma a carbono tísico ligeramente alcantarillado.
Y te pregunta: ¿y ahora qué? y, peor aún,
¿Quién coño eres tú?

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Bárcenas o la “Spanish pandereta return”

Lo peor no es confirmar, una vez más y universalmente, la imagen de País de pícaros, mangantes, aprovechalotodos, escurrebultos y abrochacorbatas que ya teníamos.

Lo peor no es que quienes elegimos democráticamente para que rijan nuestro futuro y administren nuestro esfuerzo y confianza, pudiéndose lograr así que los brotes verdes fuesen una plaga en una España próspera y solidaria, sean los anticristos de la diligencia y la honradez.
Lo peor no es que la oposición política se eche las manos a la cabeza y pida la dimisión por las mismas tropelías que ellos cometieron, que no fueron suficientes en aquel momento para forzar dimisión alguna y por las que perdieron las elecciones —qué más nos da si por chorizos o dilapidadores —.
Lo peor no es que todos los días se puedan escribir fácilmente artículos como éste y que los intereses partidistas hagan que el cuarto poder se traicione hasta  no tener más remedio que reconocerlo y airearlo.
Lo peor no es que aceptemos con resignada cotidianidad todas las aberraciones que el gen hispano-pícaro tiene a bien  manifestar en nuestros adalides. 

Lo peor es la cara de gilipollas que se nos queda a los que no tenemos ni tendremos nunca la posibilidad de ser, alguna vez, como ellos.

 

 VOTE A PFE  (Pícaros frustrados de España)

POR UNA CORRUPCIÓN UNIVERSAL,
PRÓSPERA E INEVITABLE

52 POEMAS DE AMOR Y DESASOSIEGO

YA ESTÁ AQUÍ. ¡QUE DIOS OS COJA CONFESADOS!

El amor es el único sinsentido del hombre
que da cierto sentido al resto.

Difundid esto en conmemoración mía o, al
menos, de la vida que aún late maravillosa
alrededor de esta invasiva y caótica cosa
que seamos. (Próximamente a la venta en eBook)

              AVANCE

 

La vida que nunca hemos tenido

 

¿Cuántos de ustedes han barajado seriamente la posibilidad de estar bajo los efectos de una hipnosis colectiva, de formar parte de un experimento como Matrix o Dark City. Quizá seamos los juguetes de aviesos seres keplerianos, o de licenciosos dioses olímpicos. Piensen en ello cuando vayan en el coche, a una hora indecente de la mañana, bostezando, maldiciendo su suerte, camino a un trabajo que los sodomiza. Si es uno de los privilegiados que disfrutan con su vida laboral, piensen en los que mueren en un accidente plagado de fatídicas coincidencias, o afectado por una enfermedad súbita e inmisericorde, o por hambrunas, o por guerras de intereses… Lamentablemente hay tantas posibilidades…

Pueden estar seguros de que hay algo más allá de lo que imaginamos, hasta el punto de que nadie lo reconoce. Somos víctimas del azar más cruel que pueda merodear a una forma de vida. Nuestro cuerpo es incapaz de adaptarse a una inteligencia de doble filo que avanza frenéticamente hacia lo que ojalá supiéramos. ¿Somos Neos de carne y hueso en un estado de semiinconsciencia inducida? Si no puede contestarnos una voluptuosa Tríniti —o Neo según el género del lector— que, al menos, algún piadoso Morfeo nos revele la clave para respetar la vida cuando un niño muere de cáncer. No espero, por supuesto, que todo posea una lógica armónica o bondadosa pero, me gustaría tanto entender, razonar, comprender por qué ha de ser así.

Comencemos una nueva era, escribamos como terapia, como ruego, como exigencia: queremos que nos devuelvan la vida que quizá se nos haya brindado pero que jamás hemos vivido. Sí, esa que todos desaprovechamos pero, ¿a qué, a quién, a quiénes dirigir nuestro ánimo de saber, de asumir, de concebirnos hijos dignos de lo que somos con el resto.

Entre todos hemos de averiguarlo… ¿Tú qué piensas?

 

El futuro después de la clonación humana

Mayo de 2013. Un equipo científico encabezado por el Dr. Shoukhrat Mitalipov obtienen mediante clonación, células madre embrionarias humanas.
Cada día estamos más cerca de convertirnos en Elfos de una tierra media inexplorada e inquietante. Un futuro incierto para nuestros hijos, que han de sobrevivir a unos instintos de predominancia que aún nos condicionan mucho más de lo deseable. Y esperemos que un presente idílico para nuestros nietos, adaptados por fin a este vertiginoso fernesí evolutivo. Cada día estoy más convencido de que el cerebro humano no está preparado genéticamente para ser feliz, simplemente para sobrevivir. Y para tal cometido nos hace estar alerta constantemente, valorando riesgos y oportunidades, una preocupación permanente que no dudo que a nuestros antepasados les ayudara a mantener la tensión necesaria para prevalecer pero que, ahora, nos avoca a la involución: nacionalismos, consumismo, y demas istmos nos mantienen unidos a nuestros orígenes de aulladores arborícolas.
Por el momento, el libre albedrío, la codicia humana, y los avances científicos forman un cóctel demasiado inestable para confiar en que, la humanidad que nos debería definir, se imponga al resto de cualidades. Otorguémonos una vez más el beneficio de la duda. Aún existimos, eso ha de significar algo esperanzador, incluso bello y/o loable. Amén

El amor es olvido

Después de todo el amor también es

olvido,

el que nos aísla del resto, y cuando me rozas

tras esa sonrisa perversa ese azaroso mundo

recóndito

vuelve a tener una oportunidad maravillosa para

conformarlo idóneamente todo, aunque sólo sea

por un instante.

Eso o un lugar donde no sea necesario,

sin la incertidumbre que desprende

cada decisión enredada con el resto

y con la del resto.

¿Por qué siempre hemos de elegir entre el caos

de la emotividad y la confortable tibieza de lo monótono?

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (IV)

Ahora le tocaba el turno a su vecina, seguía inmóvil como si desde que llegamos sólo se hubiese preocupado por observar todo lo que ocurría. Mi padre se colocó frente a ella pero, en cuanto empezó la maniobra de ascenso de la red, la salamanquesa avanzó un par de metros situándose justo en el lugar donde atrapamos a la otra. Bueno, tener que rectificar la posición no era la primera ni la última vez que nos sucedía. Volvimos a intentarlo y justo cuando el caza reptiles alcanzaba la altura idónea el saurio escaló con solvencia situándose a una altura fuera de las posibilidades de nuestra infraestructura bélica.

—Apunta y dispara —dijo mi padre sin apartar la mirada del réptil como si se tratase de un duelo táctico a la altura de Napoleón—.         

—Está demasiado alta papá, si fallo se asustará y pasará definitivamente al otro lado de la pared —le contesté mientras apuntaba cambiando nervioso de posición buscando el mejor ángulo de tiro—

Mi padre insistió en que reanudase las hostilidades, apreté con tanta fuerza el gatillo que el agua salió del rifle a la velocidad de la luz. El blanco apenas pudo intuirlo y sufrió un impacto tan brutal del líquido elemento bajo sus mandíbulas que volteó todo su cuerpo y lo abandonó a su suerte en el aire. No me pregunten por qué pero todo sucedió a cámara lenta: El lagarto distorsionando su cuerpo en busca de un lugar sólido donde asirse; el agua del disparo cayendo aún impresionada sobre nuestras cabezas; mi padre intentado calcular el lugar exacto donde nuestra víctima caería en la red; la luz de los faroles dotando de una magia casi extinguida a la noche; y yo, extasiado, contemplando la perfección de aquella escena de la que fui desencadenante y a punto de haber sido protagonista.

Pero todo se truncó, teniendo en cuenta sólo nuestras expectativas, cuando un segundo después la salamanquesa tomó un gran impulso con su cola y, como en un milagro bíblico, fue ascendiendo con sus patas por las gotas de agua que caían hasta llegar de nuevo a la pared.

Cambalache

Cambio puesto de trabajo estable

                        por un lugar donde no sea necesario,
                        incluso podría aportar algo más
                        —experiencia, antigüedad…— si
                        fuese tachado de frívolo.

  

Vendo todo lo que posea y carezca

                        de significado cuando me
                        olvidan
                        sus labios, por un precio asequible:
                        quizá por un poco de otro tiempo dulce,
                        o un ahora, al menos, sereno.

  

Regalo decepciones de segunda mano,

                        arraigadas y retorcidas como el fuego
                        que las alea bajo nuestros pasos mezcla
                        de venganza y arrepentimiento,
                        por no poder atenderlos.

  

Comparto al cincuenta por ciento lo

                        bueno que derrocho en este deambular
                        donde me encuentro, y que no tiende a
                        nada meritorio, con alguien que lo tenga claro.
                        Dono a los necesitados lo que he heredado
                        que me hace ver en el esplendor de un instante
                        en sus ojos un todo absoluto y colmado.

  

Se busca ser feliz el máximo de alientos

                        posibles; protagonista como el viento
                        y el agua de cada destino pero, sobre todo,
                        conmover y, sí, conseguir con ello saciar
                        esa gula infranqueable del reconocimiento.

Big Bang

 

…Y si lo piensas lo suficiente nada importa demasiado,

lo único seguro es el macabro deambular entre las mismas galaxias

y la eterna duda cualesquiera sean las conclusiones.

Somos NEOS en órbitas paralelas e infinitas que,

incapaces de urdirlo sin argumentar la extinción,

necesitan un fortuito y devastador Big Bang que logre

armonizarlo todo, eso o polvo inocente de origen pero,

¿de dónde la gravedad para erigir de nuevo un caos como éste?,

eso o desintegrarse —dicta la vida que aún nos quiere—

Así que unamos estelas, enfrentemos trayectorias y evoquemos

todo el amor que creímos inabarcable…

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (III)

 

seguramente los mayores de toda la tapia ya que era el lugar más privilegiado para cazar insectos, el más alto e  iluminado. Uno de ellos acababa de atrapar a una gran polilla gitana que aún intentaba, sin el menor éxito, mover sus alas para escapar. El otro sólo observaba impertérrito, nunca sabré si era más sabio o más lento de reflejos.

Medio metro antes de llegar a la pared se detuvieron. Pedro fue elevando la red lentamente por el eje de su cuerpo, como si fuese la lengua de un camaleón gigante fue ascendiendo hacia el farol de la izquierda. Cuando la red llegó a la altura justa se detuvo, parecía estar intentando hipnotizar a su presa. La salamanquesa, que ya había engullido por completo la polilla parecía estar en trance, mezcla de placer y somnolencia. Pedro miró a su hijo, éste asintió confirmándole que estaba preparado para entrar en acción. En cuanto su padre volvió la cabeza hacia la tapia pegó con fuerza la red a la pared enmarcando macabramente la huída del reptil. Antes de que la salamanquesa sopesara la nueva situación Pablo le propino un disparo certero de agua a gran propulsión que hizo que ésta, en su intento desesperado por huir, resbalara y cayese rendida  al fondo de la red. La mirada que intercambiaron padre e hijo en ese momento fue uno de los fenómenos más simbióticos y armónicos con los que la naturaleza nos podía obsequiar. Me pregunto por qué nuestro anacrónico instinto se empeñaba aún en sobrevalorar este tipo de acciones totalmente innecesarias para nuestra supervivencia. Éramos los cazadores por excelencia, el paradigma de la evolución. Aunque nuestro fin no fuese sobrevivir ni el final de los reptiles fuera una trágica desaparición,  el alarde de facultades nos convirtió por un momento en el pico de la cima de la cumbre mas distinguida en la historia de la selección natural. Fuimos la meta, el destino, el puerto inequívoco donde hubiese atracado el Beagle.          

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (II)

 

 

El camino se bifurcaba en dos ramales, el de la izquierda conducía en primavera entre azahares y esquimo hasta el pueblo, el de la derecha, flanqueado por majestuosos cipreses que peinaban el cielo, nos llevaba como levitando hasta la gran cancela del camposanto. El olor y la quietud, sutilmente agitados por la brisa, hacían que las salamanquesas de aquel lugar fuesen especialmente confiadas. No solía pasar mucha gente de noche por allí, tan sólo Juan el sepulturero cuando se le olvidaban las llaves de su casa o la cartera. Después de su parada en el bar “Los resucitados”, tenía por costumbre registrarse para comprobar que, con el efecto del vino, no se dejaba nada olvidado en la tasca. Así lograba cubrir también el despiste de su actividad sobrio y sobrevalorado.

Dos grandes faroles de forja estilo colonial iluminaban la entrada, de uno a otro se podía leer, en solemnes letras de azulejos negros que daban sentido al arco de medio punto donde se enmarcaba la barroca cancela, “CEMENTERIO”. Como si pudiera tratarse de otro lugar. Antes de llegar se pararon en uno de los bancos que había entre los cipreses para preparar las herramientas. Pablo llenó la pistola de agua, hizo un ensayo para comprobar que estaba en condiciones óptimas, agujereó la tapa de la caja de zapatos para dotarla de ventilación, finalmente sostuvo el gran palo del caza reptiles para que su padre pudiese  examinar el buen estado de la red. Todo estaba perfecto, incluso se podría decir que hasta la noche, con todo el misterio que contiene, estaba predispuesta a  pasar a la acción. Pedro cogió el caza salamanquesas y se lo pego al cuerpo para disimularlo, se acercó a la verja lentamente sin hacer ningún tipo de aspaviento ni de ruido. Pablo iba siguiéndolo como si fuese su sombra, todo para no romper aquella armónica soledad reinante. Dos grandes reptiles dominaban la entrada,

Las aventuras de Pablo en el faro. Las salamanquesas (I)

Como todos los veranos Pablo esperaba con impaciencia la llegada de cada  lunes. Su padre le había encomendado hacía tiempo la delicada tarea de preparar los aperos necesarios para salir de noche a la captura de salamanquesas. Así que, en vacaciones, el lunes pasaba a ser, con diferencia, el mejor día de la semana, aun más que un sábado de zoo en primavera. En cuanto desayunaba empezaba el acopio y revisión de todos los útiles: llenaba una botella con cinco litros de agua; comprobaba el buen estado de una especie de cazamariposas pero con la red bastante más pequeña y el palo mucho más largo; hacía prácticas de tiro con su gran rifle de agua, su padre aseguraba que era especial para esa misión y que tuvo que esperar que se lo hicieran en China y,  por último, preparaba una caja de cartón, normalmente de sus zapatos, para meter a las criaturas nocturnas.

Esta era una actividad que nadie practicaba y por ello presumía ante sus amigos contándoles con todo detalle en qué consistía el arte de atrapar vivos a esos reptiles de ojos hipnóticos y manos pegajosas. No podía haber un ser más feliz que Pablo cuando su padre asentía al cerciorarse de que, gracias a él, todo estaba listo para iniciar con garantías el safari. Si existiese alguien más feliz explotaría mientras ascendía al cielo.

Uno de esos lunes, después de cenar colocaron todos los avíos en un pequeño carrillo de mano, Pablo y su padre bajaron la escalera de caracol sosteniendo entre los dos el carrillo en el aire. Ahora les esperaba un buen paseo hasta el pueblo, leves inconvenientes de vivir y trabajar en un faro. El primer edificio que aparecía en el horizonte de aquel oscuro pero sereno camino era el cementerio, precisamente su primer destino. El papá de Pablo nunca le infundió ningún temor referente a los muertos: —están muertos, y ahora forman parte de la tierra, de los árboles y de la hierba, y nadie los puede ya molestar, ni ellos pueden incomodarnos —le decía—.

El espíritu

Al menos, siempre está el

televisor para socorrer al disimulo

de pensar que no es suficiente con

hacerlo para satisfacer a un espíritu

erudito, seguramente extraviado

de otro cuerpo: perpetuo feliz al

aspirar a la limosna de lo

que ya es por el mero hecho.

Me incita a reflexionar desde el

instinto, incluso, mientras duermo,

me alecciona en metafísica, lo que

en mí sólo resultan pesadillas.

Si fuese digno de él diría que

me amenaza con negociar con

sus homólogos del báratro

cómo sacarme algo de provecho.

En ese noble intento vuelve a

desfallecer,

de nuevo todo afán elevado se

precipita al

limbo

ante el deseo encarnado en una

acogedora mujer desnuda, o el alarde

de un virtuosismo instrumental

adquirido sin mérito.

Así no es fácil si quiera aparentar.

¡Ojalá!, mientras posamos en este

óleo de almas impresionistas:

una frente a la tele y la otra, a mi lado,

difuminándose, donde quiera que esté,

el deseo y el azar nos sintonicen y

acabemos alcanzando, mártires si

es preciso a orgasmos, la forma de

trascender airosos a todo lo que hayan

colonizado nuestros labios hegemónicos.

Sonríe

Aquí todo es idóneamente definitivo

e incorruptible, inasible para los

recuerdos y tangibles expectativas,

como si lo contrario hubiese sido

creado por aviesos seres ajenos.

Aquí se es sin temer transcurrir,

siendo fin sin origen ni decadencia.

Estar es imprescindible y apenas

importa.

 

No sentir, ahora, mientras tu sonrisa

ensombrece cualquier sombra,

es el recóndito temor que se cierne

desde cada palabra cargada de

alevosos precedentes.

Así que callemos y sonríe hasta

que el miedo sea vestigio o

no haya existido nunca.

La incógnita

       Estoy seguro de que debe haber

                                      algo grandioso entre tú y yo con
                                      serias posibilidades aún de triunfar,
                                      aunque todavía no intuyamos qué,
                                      cuándo, ni por qué.

       Debe haber algo grandioso entre

                                      tú y yo que aún pueda triunfar,
                                      aunque todavía no sepamos qué.
                                     
                                   
                                     Hay algo entre tú y yo que puede
                                     triunfar y no sabemos qué.

       Entre tú y yo algo puede triunfar,

                                      pero qué.

       Entre tú y yo algo triunfó.

       Tú ALGO yo.

        ALGO.

La ira, el último vestigio de la esperanza (VII). Mañana

De madrugada, en un lugar impensable, con una compañía insospechada, sentadas en un sofá pasado dos décadas de moda, se encontraban dos almas sin rumbo y sin tener la más mínima idea de los derroteros que iban a tomar los acontecimientos inmediatos. Mientras caía como del cielo este coro maravillosamente perturbador:

                        Lacrimosa

                                                                       Lacrimosa dies illa
                                                                    Qua resurget ex favilla
                                                                    Judicandus homo reus.
                                                                    Huic ergo parce, Deus
                                                                        Pie Jesu Domine
                                                                   Dona eis requiem, Amen.

—Bien Víctor, ¿Qué te gustaría hacer por la mañana?

—No se puede decir que no vayas al grano. No sé, esperaba averiguarlo a medida que avanzara nuestra conversación.
—Pues de qué te gustaría comenzar a hablar.
—Te encuentro algo tensa, como si hubiese un protocolo que seguir. No tenía nada concreto para empezar a hablar pero, puede ser de cualquier cosa, de lo primero que se nos ocurra. Por ejemplo, dime: ¿te gusta esta música o prefieres que ponga otra parecida? Perdona pero con el tiempo me he vuelto de un luctuoso corrosivo.
—No, el Réquiem me parece una buena elección, es lo que necesitamos los dos, un descanso, no eterno, pero lo suficientemente sosegado para contemplar en qué nos hemos convertido, e intentar reconducirnos.
—Escuchando su grandiosidad no me cabe duda de que Mozart terminó dedicándose esta última composición. ¿Crees que él también se arrepintió de lo que acabó siendo?
—La verdad, creo que sabía que era uno de los grandes genios de todos los tiempos. Si se arrepentía de algo era de no haber contado con una salud del mismo nivel que su genialidad musical aunque,  más que arrepentirse se lamentaría porque no pudo hacer nada por evitarlo.

Adiós

Se precipitan

                            caducas  
                            las palabras
                            que más necesito
                            ahora, casi
                            inéditas,
                            obviadas
                            mientras algo
                            las definía.
                            Te, cae
                            desperdiciada
                            como una hoja
                            desprendida
                            en primavera y,
                            quiero, ni siquiera
                            es inteligible en su
                            podredumbre.
                            Perdóname, se
                            desploma
                            como estiércol de labios
                            sobre hastío de espera.
                            Incluso ¡hola!,
                            no soporta
                            que la exclamen
                            más de una sílaba,
                            restando una
                            lastimera
                            interjección otoñal.
                            Me brotan
                            enredaderas
                            de despedida que
                            asfixian al resto de
                            signos que se hunden
                            en un sopor de
                            selva,
                            y el vigor del musgo
                            nos avoca a
                            las sombras.
                            Sobrevivo del
                            humus que deja toda esta
                            ausencia.
                            Adiós.